paralisada

Foi-se, numa noite escura, a inspiração. Partiu, não deixou rasto. Não há mensagens escritas no papel, junto à entrada. Nenhuma chamada perdida. Nem um único telefonema, ou um aviso.

Foi-se e levou a roupa. Deixou a cama feita, os lençóis lavados e a chave da porta de entrada na mesa da cozinha.

E eu, depois de acordar, já dia frio, já manhã branca, nem notei a sua falta. Não lhe segui o cheiro. Não a soube perder de vista. Não a senti partir-me o coração. Olhei simplesmente o gelo da casa vazia, das mãos suadas de um arrepio espinal, próprio de quem sente a morte perto, a envolver-se na sua solidão – olhei o gelo e percebi tudo.

É que, numa noite escura, partiu sem deixar rasto a tristeza que havia em mim. A solidão que morava cá dentro. O ódio e o rancor, meus vizinhos. E a nostalgia dos momentos passados e vividos num outro outrora. Foi-se a inspiração das coisas tristes, a inspiração útil. E ficou – penso eu – algo que poderia chamar de inspiração alegre, mas que, não a sabendo usar, não me serve de nada e entristece-me na mesma, não sendo sequer inspiradora.

Agora escrevo, mas nada sai, porque já não sei escrever. O coração já não trabalha. O cérebro avariou. A mente – será que existe? E, sentada  num colchão fofo, pernas encolhidas, olho todas as letras que já brotaram de mim, como uma nascente de água fresca e que cessaram de escorrer.

Sobra-me, então as mãos, vazias, inúteis. Paralisadas.

- nj